Este mes me puse melancólica y armé un posteo distinto: los libros que me formaron, esos que leí en un momento bisagra y que, cada vez que los releo de grande, me devuelven a la que era y me muestran a la que soy. Crecer...
Me encanta tener miedo cuando el miedo es de mentira. En invierno, con la casa en silencio y un té que se enfría, no hay nada mejor que un libro que te ponga los pelos de punta sin necesidad de fantasmas ni de sangre. El...
Tengo una teoría medio caprichosa: el cuento es el género más femenino que hay, aunque nadie lo diga. No porque las mujeres no puedan con la novela, sino porque el cuento es el arte de lo que se hace en los ratos robados, entre una...
Hay meses en que necesito irme lejos, y no hablo de aeropuertos. Hablo de abrir un libro y aparecer en un imperio que nunca fue, en un planeta donde el sexo no es un destino, en una montaña que canta. Agosto en Buenos Aires es...
Hay un momento en que una escritora decide contarse a sí misma, sin el disfraz de la ficción. Me fascina ese gesto: la valentía de decir esto me pasó, esta fui yo, esto no lo entendí hasta que lo escribí. La vida propia mirada de...
Todas tenemos una fantasía de irnos. A veces es literal, la valija y el aeropuerto, y a veces es más callada: irse de un idioma, de una familia, de una versión de una misma que ya no alcanza. Estos libros hablan de eso, del desarraigo...
Yo soy de ciudad, de vereda y de subte. Pero hay una literatura de tierra adentro que me agarra de un lugar que no sabía que tenía. El polvo, el calor que aplasta, los pueblos donde todos se conocen y el chusmerío es una forma...
Hay una hora de la noche en que la casa cruje y una empieza a leer distinto. Yo le tengo cariño a esa hora. Es la hora en que agarro estos libros, los que me erizan la nuca, los que hablan de lo que preferiríamos...
Hace poco me mudé a un PH chiquito con patio. Mientras desarmaba la mudanza descubrí que casi todo lo que tenía en cajas era de otras mujeres: la máquina de coser de mi abuela, los libros de mi tía, las tazas de la prima. La...
Hubo un año entero en el que no podía dormir. Otro en el que no podía parar de dormir. Mi mejor amiga, la más feroz, la más capaz, estuvo internada tres semanas en un hospital de día y nunca lo contamos en una reunión familiar....